Pintor
Los ojos hieren la
belleza
extrañados de la savia
cruzada en los pétalos
de cada rosa pródiga
germinada en el
rosal
de la ira de los
tiempos.
Son flores con
espinas,
pestañas a sus puertas
defendiendo rencores
de posibles reyertas.
El mundo sin
mirada,
la tierra grita a
veces
el ir de venir
impaciente
de toda sombra vigente,
de paso, sin saberse
caduca a perpetuidad.
No se tiene un
nombre
solo una triste
etiqueta
prestada, cortina,
telón
de humo majadero
escondiendo la
verdad.
Abre aquel sus
ojos,
y la oscuridad se
asusta
de su osadía, del
perpetuo
pulso sostenido a
la vida
porque sabe que es
luz
pinceladas, pintor
de paisajes
donde nacerá el
color,
libre, extendido vuelo,
aire, sueño de
gaviota.
más allá de sus
manos
de las huellas de
su pies
está su
pensamiento.
Su costa, barcos
de vela
sujetos a su
inquieto viento
manejando su
inconforme
estela a un puerto
libertad.
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"Si puedes mirar al rostro a este texto, te agradezco que me digas de qué color son sus pupilas…"