Viento frío
Cuando sopla el viento frío,
solapa las crines del tiempo,
maceradas de grises nubes.
Flotan las flores en el agua,
sacerdotisas de otoño instan
a las hojas secas al desahucio.
Nada es de nadie, o perenne
en este mundo incoherente,
donde el límite es ambiguo
bajo los arcos de un pórtico
de vida que te has de ganar,
incluso en la abierta necesidad
de respirar el agitado aire.
Hasta la sonrisa es relevante
en los desbocados encuentros
que se tienen en las calles
de las desveladas ciudades
de los inalcanzables sueños.
Triste conseguir lo elevado
a destiempo, lentamente,
cuando el glaciar del infierno
hiela el vergel de tus arterias.
Insumiso amor bruñido en ocre,
dormirá el invierno su desnudez
para no herir su libertad niña,
inocente, de inquietud ávida.
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