Pues debo deciros, que no conozco a ningún Atila, y maldita la falta que me hace..., sencillamente me fastidiaba una mosca, que ni el insecticida podía con ella, agazapada en casa, huyendo de este frío otoñal tan pequeñito, que sin querer, nos esta haciendo rescatar las primeras ropas de abrigo.
No preocuparse por la mosca, ya pasó a mejor vida y hasta hice el entierro... ¡Pobrecita!
El afán de un Atila sin caballo.
Si ahoga el silencio con sus besos,
dame esa gubia que talló tu secreto,
en el frío llano de ese concierto,
sin norte ni rubato, paralelo a la vía,
de las mansas redes de esa jerarquía….
Tu agonía agita los alvéolos del gesto,
que se hace mueca, en las notas del blues,
aquel que suena cada atardecer doliente,
donde haces reverencia al ciego mutismo.
Como un rey sin corona, mirando su reino.
Me resigno a presenciar ese baile nupcial,
que desposa tus arrugas con tu regio hábito,
como un Poseidón derruido hasta el duro asfalto,
con su gris atuendo, perenne en la costumbre,
y exhibe orgulloso, con talante y sin misericordia.
En ese instante en el que te coquetea la letra,
tus ademanes se suben al caballo de bastos,
como un Atila que seca la hierba que pisa.
No me sirven tus soledades de cristalino ocaso,
si hiere la herradura, sin que bajes de la montura.
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"Si puedes mirar al rostro a este texto, te agradezco que me digas de qué color son sus pupilas…"