Dolores viejos

Esto es muy fuerte, y lo peor es que lo he escrito de un tirón, como cuando tienes algo agarrado en la garganta que amenaza con ahogarte…. ¡Qué bien me he quedao!, jajajajaja… La verdad es que no sé porque este tiempo de verbo, no lo admite la RAE; ¡He quedado!, Es tan rematadamente cursi, lo debieran de cambiar… ¿O no?, Igual viene algún independista catalán de lo más radical y me dice que los andaluces hablamos mal, que no hay quien nos entienda… ¡Pos que les den!, Eso les pasa por pensar en catalán, idioma a cual respeto mucho, como toda la cultura catalana. Lo que no quita, que para el resto de la gran humanidad prácticamente no exista esa lengua..., es una pena, bueno, tampoco hay que extralimitar las cosas, el romanticismo está muy bien; la tierra que nos acoge, la cultura que nos abraza, son señas de identidad que define a un ser humano indentificándolo con su pueblo, en lo que no estoy de acuerdo y debiera de ser penado por la ley, es el insulto gratuito. No se puede lapidar a una cultura, para reivindicar la tuya como mejor, es casi lo mismo que difamar a un ser humano, en este caso somos millones de seres humanos, que si contamos toda la América latina y canarias, los cuales tienen un acento cultural precioso, son demasiados millones los ofendidos…. ¡Pobrecitos ellos, como decidan tirarles piedras!... La violencia no, ni verbal, ni física, las dos son destructivas, la verbal, puede tener justificación, como en el caso de este poema o lo que sea, si alguien te saca de tus casillas, la rabia, la impotencia, genera energía negativa en tu interior, que hay que abrirle una puerta para que salga o puede asfixiarte poco a poco… Aquí os dejo, lo que yo llamo un fantasma colgado de pies y cabeza….
Gracias a todos…

Un manantial de besos que han recibido su bautismo y están haciendo la catequesis para su confirmación…

Dolores viejos

No tienen sangre esos dolores viejos

infectados de odio almidonado,

creciendo con la soberbia de una mañana intolerante.

No tiene sangre esa embriaguez de cuchillo,

hiere en su tormento de fusil insultante y enajenado

por muy ajenas que te sean sus sombras .

¡No!, No tiene esperanza ese viento nuevo,

en poder limpiar el aire viciado,

tampoco el verde pasto brotará,

en esa tierra ultrajada, pisoteada…,

yace intoxicada…

Es imposible abrir una puerta en un muro de piedra,

rogando por piedad una bocanada de oxigeno.

Es imposible saber que dice el mirlo blanco en su canto

sin la clave que rige sus notas en el pentagrama… ¡No!

Carecen de paladar esos dolores viejos, con dientes afilados,

para distinguir esa melodía frente al aullido del lobo hambriento…