Culpa
La culpa ronda su pena,
vaga en la noche vacía
de relojes.
Nada le previene, ni el silbido
del viento,
ni la angustia lánguida de
la llovizna,
bajo el cielo del amor roto.
Sin querer, se quiebra
el verso escrito,
bajo ese beso frío de
invierno.
En el álbum olvidado
las fotos abren sus ojos
buscando las cicatrices de
la herida;
_ ¡Aún te quiero tanto!,
Que me siento estallar
sin tus besos_
Una tregua deambula inconsciente,
hace errante la
conciencia
y es la mentira la que
ilumina la mirada.
El gélido lienzo, proscrito del pincel
estaciona su abandono de imagen.
Nunca sus lágrimas fueron de sal
al carecer de un color enamorado
de unas manos preñadas de formas…
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"Si puedes mirar al rostro a este texto, te agradezco que me digas de qué color son sus pupilas…"