….besarte de lejos

Qué cosas…, no?, Mayo se nos va, como vino, igualito que sus aguas, y yo que estaba tan predispuesta a nadar en ellas, tan escuálidas sus nubes, que por llorar, lloramos nosotros escasez de lluvia, y la tierra que gesta nuestros cultivos, un año más respira sed por todos sus poros... Bendito agricultor que viste su traje de resignación mirando al cielo. Su amor a la tierra, y de lo que de ella brota, le hace infatigable roble en el perfil del mundo, jamás se rendirá por mucho que cruja la madera de su tronco y de sus ramas…

Vendrá Junio, casi está llegando a la estación… qué traerá por equipaje?,  No nos dejemos amedrentar por la incertidumbre, que la esperanza es un ave que vuela alto, siempre de la mano de la ilusión, que no tiene que ser una paráfrasis subida a un caballo alado.

Somos la raza humana de piel curtida por la persistente mirada del sol, tozuda en escribir la historia de sus victorias y sus derrotas, con la tinta de su sudor, su sangre y sus lágrimas…, nunca serán las arrugas, ni las canas esculpidas por el tiempo las que paren el tic, tac, de los relojes de sus corazones, y aún menos la rueda dentada con la cual peregrinan la vida…

Gracias a todos… Feliz Semana   

….besarte de lejos

Me duele el cansancio de besarte de lejos

sin poder alcanzar la espesura de tu boca.

Creciendo lenta, sellada consigna fluye,

 incendia la terca epidermis de necesidad.

Húmeda de batallas,  presagiando caminos

al sino prematuro que aniquila, emigrante,

la estela irrevocable del olvido perplejo.

Deleitoso sexo, destila mentales curvas

en el ojo anudado del rio tumultuoso.

Cabalgadura de la agonía de sus aguas,

gestan  motes , valles…, trépanos labios

de tallador de mareas de avidez salina.

Entrégate a la distancia, crecen las sales,

lúbricas brújulas te reconducen famélicas.

Hora dolorida implora sedas subterráneas,

bajo la furia de los escombros del deseo.

Inmersa en mi delirio, la espuma se detiene,

tatuada la huella en el jardín de mi templo.

Espirales de silencios de tus manos salen,

paralelos al aliento de un mañana incierto,

y me duele tanto…,  el cansancio de besarte…,

…, de lejos