Si he de perecer al abrigo de este manantial,
abrupto, dominante, de fluido reino.
Que no me vuelva loza de mármol,
su frío carácter de primavera postergada,
que deje que el despertar del sol me sonría,
que la luna en su guardia me bese
mientras sus aguas me acarician el descanso...

jueves, 6 de diciembre de 2018

¿Qué fuiste primero?



¿Qué fuiste primero?

¿Qué fuiste primero?,
Me hablaba el agua
siendo alma de nube.
Lágrima caía del cielo,
saciada sed del hombre.
Me hablaba el agua,
ancestral rodaje de río
que a la mar emerges.

¿Qué fuiste primero?,
No me lo dice el agua
Ni el árbol si es sauce,
le llora al río sus hojas
y no me abre sus ojos,
le teme al liviano aíre.
No me lo dice el agua
cuando va a ser nieve.

¿Qué fuiste primero?,
Solitaria esta la rosa,
perennes son sus frases
compartidas en silencio
con todas sus espinas.
Pinchan y no me dicen
las espinas del rosal
y el agua será océano.  

¿Qué fuiste primero?,
Si, para ti la pregunta,
serenata del trigo verde.
Imitas a la bravía mar
cuando el cielo enfurece,
y a tus  jóvenes espigas
asusta todo un mundo
que a mí no me responde.


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