Memoria

Memoria

El candor no es un bosque espeso

al que no le encuentras la cabeza,

ni una fragancia rara la perfección

a la que buscas como piedra filosofal.

Sabes de la primavera en el campo,

de esa gélida incertidumbre del trigal

cuando el estío seca su mar verde,

sin la frescura sonriente de la amapola.

No hay altares honrando tu memoria.  

La música y las flores la envuelven

bajo el humo que evapora el otoño

de una esperanza de pólvora ebria.

Golpea el ritmo de la sangre en las sienes

a una luna borracha de amores.

Pálido frío que a ti besa los párpados

olvidando limpiar sus labios de muerte.

Puedes callar la lluvia con tu silencio

Y sin embargo el viento gira y gira,

alrededor de una danza de réquiem

sin abrir el ánfora de la luz eterna.