¿Quién me lo iba a decir?

¿Quién me lo iba a decir?

¿Quién me lo iba a decir?

Trasnochados quehaceres rompen

ahí donde la hoja seca quemó su ultima lágrima... 

Ahí, sin sepultura, ni lecho para dormir la cordura

y el paisaje no se derrota

sigue, y sigue, en su flamante odisea

mostrándose imperturbable

incluso cuando sus entrañas se rajan

y el dolor se hace lágrima en un cielo implacable...

¿Quién me lo iba a decir?

Si el celaje es bravío y corrupto

con sus manos de verdugo

y su ceguera de incombustible traición.

Solo mira mi espalda y el cuchillo que amanceba,

que no es más fiero que sus garras...

Tentáculos que a la tierra se adhieren

raíces en la memoria del tiempo

sangrado clorofila por sus arterias

reivindicando el verde en su mirada...

¡¡¿quién, Quién?!!,

¿Quién me lo iba a decir?

Si es la mano que me despertó a la vida

y de ella pareciera que me reniega.

Sagaz en su veneno

impertérrito en su enajenada equivocación...